Momentos 16. "Metro 2033" de Dmitry Glukhovsky

    -¿Quién an­da ahí? ¡Ve a ver­lo, Art­yom!

    Artyom se le­van­tó de ma­la ga­na del lu­gar que ocu­pa­ba jun­to a la ho­gu­era, y con el fu­sil de asal­to en rist­re se adent­ró en la os­cu­ri­dad. Se de­tu­vo en el mar­gen de la zo­na ilu­mi­na­da, qu­itó ru­ido­sa­men­te el se­gu­ro del ar­ma y gri­tó con voz ron­ca:

    -¡Alto ahí! ¡Cont­ra­se­ña!

    Hacía un mi­nu­to, ha­bía lle­ga­do a sus oídos un ext­ra­ño ro­ce y un sor­do mur­mul­lo en la pe­numb­ra. Pe­ro en­ton­ces se oye­ron unos pa­sos ap­re­su­ra­dos. Al­gu­i­en es­ca­pa­ba ha­cia las pro­fun­di­da­des del tú­nel. Se ha­bía asus­ta­do de la voz ras­po­sa de Art­yom y del chas­qu­ido del ar­ma. Art­yom vol­vió ap­re­su­ra­da­men­te jun­to a la ho­gu­era y le gri­tó a Pyotr And­re­ye­vich:

    -Se ha lar­ga­do sin con­tes­tar.

    -¡Inepto! Sa­bes bi­en cu­ál es la or­den: ¡Dis­pa­rar de in­me­di­ato cont­ra to­do el que no res­pon­da! Si no ¿có­mo vas a sa­ber de qu­i­én se tra­ta? ¡Qu­izá fu­era un ata­que de los Neg­ros!

    -No, no lo creo. No era un hu­ma­no… esos ru­idos… y esa ma­ne­ra de ca­mi­nar tan ext­ra­ña… ¿Cree us­ted que no sé dis­tin­gu­ir las pi­sa­das de un homb­re? Us­ted mis­mo sa­be muy bi­en, Pyotr And­re­ye­vich, que los Neg­ros ata­can sin avi­sar. Ha­ce po­co asal­ta­ron un pu­es­to con las ma­nos des­nu­das. Avan­za­ron cont­ra el fu­ego de amet­ral­la­do­ra. Pe­ro esa cri­atu­ra que es­ta­ba ahí ha pu­es­to pi­es en pol­vo­ro­sa… de­bía de ser un ani­mal asus­ta­do.

    -¡Ah, sí, cla­ro, Art­yom, tú si­emp­re tan lis­to! Pe­ro si te han da­do una or­den, tu de­ber es cump­lir­la y no dar­le más vu­el­tas. Qu­izá fu­era un es­pía. Ha vis­to que so­mos po­cos, y que se­ría fá­cil pil­lar­nos desp­re­ve­ni­dos… y aho­ra nos van a li­qu­idar, nos cla­va­rán a ca­da uno un cuc­hil­lo en la gar­gan­ta y lu­ego ma­sac­ra­rán a la es­ta­ci­ón en­te­ra, co­mo en Po­les­ha­yevs­ka­ya, y to­do eso ocur­ri­rá tan só­lo por­que no te lo has car­ga­do cu­an­do cor­res­pon­día… ¡Ánda­te con ojo! ¡La pró­xi­ma vez te or­de­na­ré per­se­gu­ir­lo por el tú­nel!

    Arjom se est­re­me­ció. Tra­tó de ima­gi­nar lo que po­día ha­ber en el tú­nel más al­lá de la fron­te­ra, que se en­cont­ra­ba a 700 met­ros. Sen­tía pa­vor só­lo con pen­sar­lo. Na­die se at­re­vía a sob­re­pa­sar los 700 met­ros en di­rec­ci­ón nor­te. Las pat­rul­las iban con la dre­si­na has­ta el met­ro 500, ilu­mi­na­ban los pos­tes de la fron­te­ra con el pro­yec­tor, y, tan pron­to co­mo se cer­ci­ora­ban de que no se les ha­bía co­la­do na­da ra­ro, vol­ví­an sob­re sus pa­sos a to­da ve­lo­ci­dad. Inc­lu­so los exp­lo­ra­do­res -homb­res agu­er­ri­dos, an­ti­gu­os in­fan­tes de Ma­ri­na- se de­te­ní­an en el met­ro 680, ocul­ta­ban la lumb­re de los ci­gar­ros con la ma­no y se li­mi­ta­ban a es­cud­ri­ñar las ti­ni­eb­las con sus apa­ra­tos de vi­si­ón noc­tur­na. Lu­ego ret­ro­ce­dí­an con pa­so len­to, si­len­ci­oso, sin de­j­ar de vi­gi­lar el tú­nel, sin dar­se si­qu­i­era la vu­el­ta.

    El pu­es­to de ob­ser­va­ci­ón don­de mon­ta­ban gu­ar­dia en aqu­el mo­men­to se hal­la­ba en el met­ro 450, a unos cin­cu­en­ta de los pos­tes fron­te­ri­zos. Los cont­ro­les en la fron­te­ra te­ní­an lu­gar una vez al día, y ha­bí­an pa­sa­do ya va­ri­as ho­ras des­de el úl­ti­mo. Se hal­la­ban en el pu­es­to más avan­za­do. Unas cri­atu­ras -que tal vez no lo hu­bi­eran hec­ho an­tes por te­mor a la pat­rul­la- se es­ta­ban acer­can­do a la ho­gu­era. A los homb­res.

    Artyom se sen­tó y pre­gun­tó:

    -¿Qué ocur­rió exac­ta­men­te en Po­les­ha­yevs­ka­ya?

    En re­ali­dad, él ya se sa­bía la his­to­ria, una his­to­ria que he­la­ba la sang­re. Unos mer­ca­de­res se la ha­bí­an con­ta­do en la es­ta­ci­ón. Con to­do, se emo­ci­ona­ba ca­da vez que se la vol­ví­an a con­tar, igu­al que un ni­ño que qu­i­ere que le cu­en­ten to­do el ra­to his­to­ri­as ter­ro­rí­fi­cas sob­re mu­tan­tes sin ca­be­za y vam­pi­ros que rap­tan be­bés.